第489章 喜嫁汉中：木匠之女与晨光中的红妆（上）（1/2）

汉中城在圣皇定下婚期后的第三天，天还没亮就醒了。

这座刚刚归附的城池，仿佛一夜之间被注入了某种滚烫的血脉，从沉睡中缓缓苏醒。

那种苏醒不是被钟鼓或号角催促的，而是一种从街巷深处、从每一扇门扉背后、从每一家灶台上的微火中同时升起的、被压抑了太久终于可以释放的温热。

街巷间的灯笼尚未熄灭，晨雾里浮动着淡淡的喜气，家家户户的门扉在黎明前悄然打开，又悄然合上，像是在进行一场无声的仪式。

有人在门内探出头来，朝街口望了一眼，看到已经有更早的人家挂出了红布，便缩回去，把自家门前的灯笼又擦了一遍。

有人在院子里生火，灶膛里的柴火发出细碎的噼啪声，火光照亮了屋檐下那串刚挂上去的红辣椒，也照亮了门楣上新贴的“囍”字。

整座城池都在用各自的方式，替这个尚未完全亮透的清晨铺开一条通往喜事的路径。

最先醒的是周秀儿家。

周老汉天没亮就起来了，人逢喜事精神爽。

他蹲在院子里那棵老槐树下，手里攥着一把昨天从集市上买回来的新笤帚。

笤帚是用细竹枝扎成的，竹枝还带着新鲜的青气，扫起来沙沙作响，像是正在用自己细密的声响替这个清晨标记出第一道时间的纹理。

他把院子从门口到屋门扫了三遍，每一遍都扫得很慢，笤帚尖贴着青砖地面一寸一寸地走，把那些已经被扫过两遍的地面又重新划出细密的纹路。

那些纹路在晨光中一条条地显现出来，随即又被下一遍的笤帚抹平，像是正在被反复书写又反复擦去的字迹。

他扫到第三遍的时候，天边才刚泛起一层薄薄的鱼肚白，那层白色很淡，淡到几乎分不清是天光还是晨雾本身在发光。

他站在院子中央，把笤帚靠在老槐树的树干上，抬头看了一眼那棵他亲手栽的树。

树已经长了三十多年了，枝干粗壮，叶子在晨风中沙沙作响，像是在低声诉说着什么。

那些叶片在晨光中呈现出深浅不一的绿色，最上面的被照得透亮，最光慢慢描绘出来的画。

他想起女儿小时候在这棵树下追蝴蝶的样子——那时候她还只有五六岁，扎着两个小辫子，跑起来辫子一甩一甩的，像一只欢快的小鹿。

她追不到蝴蝶，就蹲在树根旁用树枝画房子，画得歪歪扭扭，却一脸认真。

他那时在屋里做木工，透过窗户看她，手里的刨子停了一下，嘴角不自觉地翘起来。

他想起她十五岁那年在这棵树下跟他说“爹，我不嫁人，我留下来给你做饭”的样子——

那时候她刚学会做木工，手上磨出了茧子，却笑得一脸灿烂，露出一排整齐的牙齿。

他当时揉了揉她的头发，说“傻闺女，哪有姑娘不嫁人的”，心里却暖得像是被什么东西填满了。

他站在那里，嘴唇微微动了动，像是想说些什么，最终只是点了点头，转身走进屋里，把压在箱子底下的那件半新的长衫翻出来穿上。

那件长衫是他当年娶亲时穿的，袖口已经磨得发白，领子也有些松，但衣料还算结实，针脚也依然密实。

他穿在身上时，背挺得笔直，仿佛又回到了三十年前那个意气风发的青年时代。

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