第229章 诺贝尔奖典礼之前（1/2）

斯德哥尔摩的邀约就静静地躺在苏诚的电子邮箱里。

像是一张通往人类荣誉巅峰的门票。

十二月的颁奖典礼距离现在还有几个月的时间。

但整座京华大学，乃至整个燕京的安保与行政系统——

都已经开始为了那一天的到来而紧锣密鼓地运转。

方某人最近来得比以往都要勤。

他带来的不只是关于国际舆论的最新侧写。

还有一叠又一叠关于颁奖典礼流程的详细说明。

从礼服的剪裁到演讲的每一个停顿。

似乎都有一个庞大的团队在背后为苏诚出谋划策。

然而，作为这一切风暴的中心。

苏诚却表现出了一种让所有人都感到意外的“消极”。

他推迟了所有关于演讲稿的集体讨论。

也拒绝了礼仪专家的上门指导。

他向陆院士请了半个月的假。

把自己关在那间被特级安保重重护卫的宿舍里。

他并没有在准备那份面向全世界的颁奖演说。

他在做一件他认为比任何奖项、任何赞誉都更加重要，也更加迫切的事。

苏诚从书架最底层抽出了那个蓝色的普通软面笔记本。

本子的封皮已经有些磨损。

那是他这大半年来反复翻阅留下的痕迹。

他拔开笔帽，指尖触碰到纸张的那一刻。

感觉到一种前所未有的踏实。

他决定——

把这两年多来，从那个旧书摊开始，到室温超导彻底完成——

所有经历过的事，所有产生过的念头，所有做出过的选择——

完整地整理一遍，写进这个只属于他自己的本子里。

这不再是为了向方某人报备。

也不再是为了给陆院士提供逻辑支撑。

这是他写给自己的。

他需要把这段路走清楚。

他需要知道，那个叫苏诚的少年——

到底是怎么一步步从南方的湿热夏夜，走到了燕京初春的聚光灯下。

……

第一天，他写下了那个旧书摊。

他写下了那个有些耳背、总爱打瞌睡的老头。

写下了那本花了两块钱买回来的、带着霉味的破旧日记本。

他极其细致地描述了自己第一次写下“一百块钱”时的战栗。

那种由于触碰到了禁忌而产生的、甚至让他想要呕吐的生理性恐惧。

他在本子上写道：

“那时候的我，以为自己捡到了一张通往地狱的单程票。”

第二天，他写到了方某人。

写到了那个在电话里沉默了许久、最后说出“别动，我们马上到”的冷峻声音。

他写下了第一次走进西郊大院时的局促。

写下了他如何在那些大人物的审视中，极其艰难地守住了自己最后的一点隐私。

第三天，他写到了陆院士。

写到了那间充满了咖啡香气的小红楼。

写到了老人家在看到N-S方程解法时打翻的搪瓷缸子。

他写下了那种跨越了时代的传承感。

写下了陆老如何用那双布满老年斑的手——

在他快要迷失在“全知”的虚无中时，重重地拍了拍他的肩膀。

接下来的每一天，苏诚都在这种近乎于“灵魂复盘”的状态中度过。

他写到了唐映雪。

写到了那条鲜艳的红围巾，写到了她在雨廊下的等待。

写到了两人在小面馆里吃的那碗炸酱面。

他写到了那十六名技术人员。

写到了老陈被电弧灼伤的手指，写到了李博士熬红的眼眶。

他甚至写到了那个被驱逐的交换生亚历克斯。

写到了那个在波士顿夕阳下请求“看一眼火”的丘教授。

这不仅仅是在记录事件。

这更像是在梳理因果。

苏诚写得很慢，每一个字都像是从心口里掏出来的。

他不再调动日记本的加速功能。

他强迫自己用最原始、也最笨拙的思维去回溯每一个细节。

他发现，当他撇开那些惊世骇俗的黑科技——

撇开那些足以重塑文明的公式——

剩下的，全是一个个鲜活的人，和一段段真实的感情。

整整两周的时间。

苏诚除了吃饭和必要的睡眠，几乎没有离开过那张书桌。

到第十四天的深夜，他终于写到了最后一页。

他在纸上画下了一个句号，然后放下了笔。

他的右手因为长时间的握笔而微微有些痉挛。

虎口处被勒出了一道深红色的印记。

但他却感觉到一种前所未有的通透。

仿佛他整个人都被这厚厚的一本文字——

重新在现实世界里锚定了一次。

苏诚从头到尾，极其缓慢地翻阅了一遍这个蓝色的笔记本。

翻着翻着，他的动作停住了。

他盯着纸面上那些密密麻麻的墨迹。

脑子里突然浮现出一个他之前一直没有认真想过的问题。

这两年来，他一直觉得，是那本日记本改变了他。

是日记本给了他力量，给了他知识，给了他地位，也给了他保护。

他觉得自己是日记本的附庸，是它的出口。

但现在，看着这个蓝色本子里记录的每一个转折点。

看着他在每一次危机面前做出的抉择。

苏诚突然意识到，自己错了。

日记本确实给了他很多。

它给了他真理的坐标，给了他超越时代的算力，给了他改写因果的画笔。

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