第68章 实景街头围堵，插翅难逃的死胡同（2/2）

只剩下无人机的噪音，和几十号壮汉粗重的呼吸声。

空气里的氧气仿佛都被这群人抽干了。

闷得让人喘不上气。

混杂着枪油、汗酸和陈年旧土的味道，压在人的肺管子上。

林千夜依然站在原地。

他把右腿往外侧稍微挪了半寸。

大腿内侧的烫伤处，衣服布料紧紧粘在破裂的水泡上。

每动一下，都牵扯着神经隐隐作痛。

这个微小的动作，能让他的重心稍微稳当一点。

他右手握着那瓶矿泉水。

塑料瓶身被捏得微微变形，发出细小的“喀啦”声。

左手插在夹克口袋里。

手心渗出了一层冷汗，滑腻腻的。

他看了一眼北边那堵盾牌墙。

又转头看了一眼南边。

防暴盾牌在一点点往前推。

“刺啦。”

战术靴底统一摩擦地面的声音。

包围圈在缓慢地缩小。

这种慢吞吞的推进，比直接冲锋更折磨人。

这是在施加绝对的心理高压。

要把猎物的精神防线一点点碾碎。

十米。

八米。

五米。

胡同里的光线被盾牌挡得越来越暗。

红色的激光点在林千夜的胸口汇聚成一大团刺目的红斑。

压力像是一座看不见的山，死死压在林千夜的肩膀上。

就在盾牌墙逼近到不到四米的地方。

前方的特战队阵型，突然停住了。

靴子落地的声音戛然而止。

“哗啦。”

最中间的两块防暴盾牌，向左右两边重重地滑开。

盾牌撞在一起，碰掉了一块黑色的漆皮。

让出了一条仅容一人通过的狭窄缝隙。

一个高大的人影，从盾牌后面的阴影里走了出来。

军靴踩在一块碎掉的青砖上。

直接把干脆的砖块踩成了粉末。

扬起一小蓬灰。

冷锋。

他那件黑色的紧身作战背心上，沾满了白色的墙灰和黄土。

左臂依然吊在那根脏兮兮的军绿色三角巾里。

石膏的边缘已经被汗水泡得有些发软。

整个人透着一股从死人堆里爬出来的狼狈，却又夹杂着狂暴的凶悍。

冷锋没有戴头盔。

短发根根直立，发茬上全是汗水凝结的盐霜。

他脸上的那道长长的刀疤，此刻红得发紫。

像是一条吸饱了血的蜈蚣，几乎要从皮肉里跳出来。

他单手拎着一根黑色的合金战术甩棍。

手腕上，那道被警用手铐勒出的血痕依然清晰。

甩棍斜指着地面。

棍尖划过平滑的青石板路面。

发出“嘶啦——嘶啦——”的尖锐摩擦声。

一路拖出一溜微弱的火星。

冷锋停在距离林千夜三步远的地方。

这个距离。

只要他一抬手，沉重的合金甩棍就能砸碎林千夜的鼻梁。

周围的红点激光在林千夜身上游走。

冷锋死死盯着面前这个穿着灰色夹克的男人。

他看着那张经过易容、显得平凡且暗黄的脸。

林千夜之前扔掉了那副坏掉的金丝眼镜。

现在，没有了镜片的遮挡。

那双眼睛完完全全暴露在空气中。

深邃。

平静。

甚至透着一丝高高在上的漠然。

就这么直直地看着冷锋。

冷锋的呼吸猛地一滞。

就是这双眼睛。

昨晚在下沉广场的旧钢琴旁，在海关老钟楼的天台上。

就是这种看垃圾一样的眼神。

这种完全没有把他们这群顶级武装力量放在眼里的傲慢。

冷锋的右手用力握紧了甩棍的橡胶握把。

粗糙的橡胶被捏得发出不堪重负的吱嘎声。

手背上的青筋一条条暴起。

他胸腔剧烈地起伏了一下。

吸进了一大口带着尘土味的空气。

随后。

他慢慢咧开嘴。

露出了一口因为咬牙太紧而微微渗血的牙齿。

脸上的肌肉因为这个笑容，扭曲成了一个残忍到了极点的弧度。

那道紫红色的刀疤被拉扯得更长。

“跑啊。”

冷锋的声音哑到了极点。

带着浓烈的血腥味，从牙缝里一字一顿地挤出来。

他抬起那根黑色的合金甩棍。

沉甸甸的棍尖，隔着空气，点了点林千夜的胸口。

“这回……”

冷锋脸上的笑容扩大，眼底却是一片死寂的冰寒。

“你往天上飞一个试试？”