第92章 洋人拳王还在作死（2/2）

“中国功夫？那是马戏团表演。翻跟头、踢腿、喊叫，很适合给小孩看。但拳击不是跳舞。在拳击台上，你的功夫打不到我。因为在你摆好姿势之前，我的刺拳已经打碎了你的鼻子。”

记者又问：“你在沪海市的感受如何？”

埃里克笑了一下。那种笑不是礼貌，是某种居高临下的笃定。

“沪海市是个好地方。”他说，“这里的女孩很喜欢外国人。我们外国人有一个词，叫‘easygirl’，我在沪海市的这几天，已经充分体会到了。她们就像巴西牛排一样——外表看起来很有异国情调，但实际上廉价得很，随便哪个外国人都能轻易尝一口。够劲儿。”

周北辰平静地伸出手，按下暂停键。

画面定格在埃里克咧嘴笑的脸上。

整个训练室安静得只剩下日光灯的嗡嗡声。

阿杰站在旁边，拳头攥得发抖，嘴唇哆嗦着想说什么，但说不出来。

苏心如站在门口，手里的水杯被捏得变了形，水洒出来一半。

老方坐在角落的塑料凳上，嘴里的烟没有点，但他的手在发抖。

视频定格在埃里克竖起拇指向下的画面，屏幕的光映在每个人脸上，蓝白色的，像一层霜。

“我操他祖宗。”阿杰终于骂出声，声音哑得像是被砂纸磨过。

苏心如没说话，只是把水杯放到桌上，玻璃底和桌面碰撞，发出一声脆响。

周北辰站起来，走到沙袋前，没有戴护具，直接开始打。

第一拳是直拳，沙袋向后荡起。

第二拳是摆拳，皮革发出撕裂般的声响。

第三拳、第四拳、第五拳，节奏不快，但每一拳都越来越重。

他没有喊，没有加速，只是机械地重复。

汗水从发梢甩出去，落在地板上，和灰尘混在一起。

第六拳开始，他用了咏春的连环寸劲，沙袋不再向外荡，而是向内沉。

第七拳、第八拳，洪拳铁线的顶劲加了进来，沙袋表面的皮革发出不堪重负的呻吟。

老方示意阿杰不要打扰。

沙袋被打的幅度越来越大，吊钩发出尖锐的金属摩擦声。

打了整整十五分钟，周北辰才停下。

他喘着气，低头看自己的拳头。

指关节破皮，血珠渗出来，和汗水混在一起。

他用T恤下摆擦了擦，说：“继续看规则录像。”

阿杰看着他，眼眶发红：“周哥……”

“规则录像。”周北辰重复了一遍，声音很沉。

周北辰没有回宿舍。

他独自走上天台，坐在老位置。

夜风从江面上吹过来，带着深秋的凉意。

他手里攥着那张被踩脏的咏春锦旗，旗面上的泥印已经被他的体温焐得发软。

城市在脚下铺展开，霓虹灯像一条流动的河，车灯在远处的高架桥上排成一条红色的线。

他想起叶问在试炼空间里教他咏春时的样子。

那老人穿着灰色长衫，站在木人桩前，语气不疾不徐：“这世上的功夫，没有高低，只有练的人。”

他也想起廖师傅，那个在煤场木台上被打死的男人，最后倒下时手里还握着那袋没来得及拿走的米。

他还想起三浦，那个日本军官站在道馆中央，说中国武术是东亚病夫的把戏，最后却被叶问一拳打碎了傲慢。

这些画面在他脑海里交错，最后变成一句话：国家兴亡，匹夫有责。

叶问说过，国家兴亡，匹夫有责。

他现在还没到需要为国捐躯的地步。但他明白那句话的意思。有些东西，不能退。

“easygirl”。“巴西牛排”。

这些词像锈掉的钉子一样扎在他脑子里，拔不出来。

埃里克踩脏的不只是一面旗子。

他踩的是廖师傅倒下时没松开的那袋米，是叶问挺直的脊梁，是所有在黑暗年代里不肯跪下的人。

怒火在胸腔里烧，却没有从嘴里跑出来。

它顺着血管往下沉，沉到肩膀，沉到手臂，沉到拳面，最后停在那里，像一锅被盖住的沸水。

他知道，这股火不能现在放出去。

它要一直烧到擂台中央，烧到埃里克倒下的那一刻。

远处的渡轮又拉了一声汽笛，声音被风撕成碎片。

他低头看着手里的锦旗，那些模糊的金字在夜色里已经看不出原来的颜色。

埃里克以为踩脏一面旗，就能踩弯一个人的脊梁。

他不知道，对有些人来说，旗子不是布，是骨头。

江面上有灯光在移动，像是水里的另一条街道。

周北辰站起来，拍了拍裤子上的灰。

天台的水泥地很凉，但他没觉得冷。

火在肚子里烧着的人，不会怕冷。

他把锦旗重新折好，放进兜里。

三周后的拳台上，他要打的不只是一场比赛。