第104章 万人齐唱霍元甲，周北辰只剩一拳之力（1/2）
第五回合。
埃里克没有再说话。
他的表情变得阴沉，像一头被激怒的野兽。
他知道，面前这个男人不能用常理判断。
越打越精神，越打越硬，这简直不是人，像是块石头。
他要用尽全力才能把这块石头砸碎。
铃声一响，埃里克又猛冲了上来。
他的组合拳比之前更快，更重，更密。
左刺拳开路，右直拳跟进，左勾拳收尾，三拳之后又是一轮。
周北辰在躲。
但他的身体已经到了极限。
虚弱buff还在，肋骨的疼痛让每一次呼吸都像吞刀子，右眼的血把视野染成了红色。
埃里克的右直拳从周北辰的防守缝隙里穿了进去，重重地打在他的左脸上。
周北辰的脑袋猛地一偏，嘴里传来牙齿碰撞的声音。
他向后退了一步，又一步。
埃里克追上来，左勾拳砸在他的右肋上。
“咔嚓。”
这一次，周北辰清楚地听见了。
不是肌贴，是骨头。
他的左肋第三根肋骨，断了。
剧痛像电流一样从肋下炸开，瞬间传遍全身。
周北辰张了张嘴，想喊，但喊不出来。
他的身体失去了控制，向后倒去。
后脑勺撞在帆布上，发出一声闷响。
裁判扑了过来，推开埃里克，开始数秒。
“一！二！三！”
台下的苏心如已经翻上了围绳，被工作人员死死拉住。
她的眼泪终于掉了下来，像断了线的珠子：“周北辰！周北辰！”
老方站在台下，脸色铁青。他的拳头攥得太紧，指甲嵌进了掌心里，渗出血来。
“四！五！六！”
周北辰躺在地上，眼睛半睁着。他的意识正在远离，像潮水一样退向黑暗。
“七！八！”
他的手指没有再动。
“九——”
就在裁判要数到十的前一瞬间，周北辰的脑海里亮起了一道暗金色的光。
那道光从意识最深处炸开，像一扇被撞开的古老铜门，发出沉闷的轰鸣。
“检测到宿主生命体征濒临崩溃。”
“检测到宿主已完成叶问一试炼前置条件。”
“检测到宿主正在与全面碾压型外族对手实战中。”
“霍元甲·迷踪拳解锁条件，紧急临时性达成。”
“序列一·第八位宗师——霍元甲·被动激活。”
周北辰的意识沉入一片无边的黑暗。
然后，他看见了一个人。
那是一个穿着黑色长衫的中年男人，站在一片老旧的练武场上。
他的肩膀很宽，腰杆笔直，像一杆插在地上的大枪。
一双眼睛亮得像两盏灯，映着旧时代的风雪。
“你叫周北辰？”男人开口，声音不高，但每个字都像锤子敲在铁砧上，带着沉稳的回响。
“是。”周北辰说。
“你想打败洋人？”
“是。”
“为什么？”
“因为，”周北辰说，“洋人的拳头，不该在中国的土地上耀武扬威。”
男人笑了一下。
那笑容里有风霜，有傲骨，有一整个民族压不弯的脊梁。
“好。”他说，“我借你一只拳头。”
他伸出手，握成拳头，拳面朝前。
周北辰也伸出手，握成拳头。
两只拳头隔着一百年的光阴，抵在了一起。
刹那间，无数画面像洪水一样涌入周北辰的脑海。
霍元甲练拳的身影在晨雾中起落，
迷踪拳的步法踏碎津门的霜雪，
擂台上洋人倒下的身躯，精武门的牌匾在夕阳下闪闪发光。
那些画面像烈火一样烧进他的骨髓里，烧进他的血液里，烧进他每一根神经的末梢。
“临时任务：借用霍元甲部分战斗本能，击败埃里克·索伦森。”
“任务奖励：霍元甲·迷踪拳真意（残缺）。”
“副作用：战斗结束后，宿主将陷入重度昏迷。”
“倒计时：现实时间九十秒。”
周北辰睁开眼睛。
裁判的手正要拍下，数出那最后一个数字。
周北辰一个鲤鱼打挺，就站了起来。
这一挺，如山岳拔地而起。
全场哗然。
埃里克愣住了。
他看着周北辰，只觉得毛骨悚然，脊椎骨窜上一股凉气。
像看着一个从地狱里爬回来的人。
周北辰抬起头。
他的眼神彻底变了。
那双眼睛里不再有疲惫，不再有痛苦，只有一种古老而平静的东西。
像是沉淀了一百年的神兵利器，终于出鞘。
他看向台下的苏心如，嘴唇动了动，声音沙哑却稳得可怕。
“别担心。借来的拳头，也能赢。”
话音落下的那一瞬间——
场馆里的音响炸了。
不是比赛音乐，不是出场曲。
是鼓。
中国鼓。
密集的鼓点像滚雷一样碾过整个场馆，每一击都踩在人的心跳上。
然后是古筝，是琵琶，是那串所有中国人都刻在骨头里的前奏——金戈铁马，山河激荡，黄河水倒灌进血管。
没有人不知道这段旋律。
它属于一个叫周杰伦的男人，属于2006年，属于每一个在KTV里对着屏幕吼过这首歌的中国人。
那个男人的声音炸了进来。
标志性的快节奏唱腔，含混又锋利的咬字，像一把快刀剁在砧板上。
那个所有中国人都熟悉的声音，那个统治了华语乐坛二十年的声音，那个一开口就能让八零后、九零后、零零后同时起立的声音——在这一刻，在全球直播的拳击擂台上，炸了。
台下，东看台。
一个穿着红色唐装的老者猛地站了起来，眼眶通红。
他可能不听流行音乐，但他听过这首歌。
或者说几乎每一个中国人都听过这首歌。
他的嘴唇在发抖，然后张开了嘴，跟着那个含混又锋利的声音吼了出来。
西看台。
一群留学生站了起来，把手里的国旗举过头顶。
他们唱得嘶哑，唱得破音，但每一句都咬在牙根上
那个高亢的假音飙起来的时候，所有人都跟着往上冲，像一万多把刀同时出鞘。
南看台。
一个中年男人抱着他的小女儿，小姑娘坐在爸爸的肩膀上，用稚嫩的声音跟着喊——她可能还不完全懂这首歌在唱什么，但她知道爸爸在哭，她知道那些字很重。
北看台。
老方攥紧的拳头松开了，他看着台上的周北辰，嘴唇翕动。
他听过这首歌，在无数个熬夜剪视频的深夜，在那些反复播放周北辰比赛录像的凌晨。
这首歌他不知道循环过多少遍，但从来没有像现在这样——每一个鼓点都像打在他的心脏上。
没有人指挥。
但一万多人的声音汇在了一起，像一条沉默了一百年的大河突然决堤。
那是周杰伦写的歌。
但这一刻，它不再只是一首歌。
那些含混的咬字，那些高亢的假音，那些中国鼓和古筝的交织——此刻变成了一种更古老的东西。
每一个字都是一块砖，垒成了一堵墙。
一堵由一万多人的脊梁并排立起的墙。
他们唱的不是歌词，是中国人的骨气。
整个场馆，在那一瞬间被点燃了。
但，不是所有人。
在南看台的角落，坐着一小撮人。
他们穿着埃里克的应援T恤，脸上画着埃里克国家的国旗。
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