第96章 面条（2/2）

沈铭立刻伸手去端碗，已经晚了，碗底那一层已经开始发黑，粘在陶上，散发出刺鼻的、谷物烧焦的味道。

“握草，搞砸了！”

他手忙脚乱地撤掉柴火，把碗从石头上端下来，凑近一看，一整碗淀粉浆已经被他烤成了一坨半凝固的、部分焦黑的粘稠物。

沈铭盯着这碗失败品，沉默了三秒。

然后他深吸一口气，往碗里加了点清水，用木片搅和搅和，把粘在底部的部分刮下来，煮成了一罐浑浊的、灰白色的浆糊。

他用木片挑了一点，送进嘴里。

一股不清道不明的陈旧味，像储存太久的陈粮，又像受潮后重新晒干的东西。

入喉时，有明显的锁喉感，不是辣，不是烫，而是黏膜被某种东西轻微刺激后的收缩。

“不对吧？”

沈铭眉头紧锁，又尝了一点。

还是同样的味道，同样的锁喉感。

他又回忆起方才那红褐色的沉淀泥浆，以及捣碎后的白色浆液，一个念头渐渐浮出水面：

又有哪里搞错了。

他把剩余的浆糊分给几个正好在附近的族人品尝。

结论一致：难吃。不如直接吃红薯。

沈铭没有气馁，他把失败品处理掉，洗净陶碗，回到起点。

重新开始。

这一次，他更加谨慎，更加专注。

他亲自挑选红薯，洗净，切块，扔进木臼。

捣碎的过程他做得更细，一边捣一边观察浆液的颜色变化。

然后，他发现了端倪。

刚捣出来的红薯浆，确实是白色的。

那种他印象中淀粉应有的、洁净的、近乎纯白的颜色。

他用木片挑起一点，对着阳光看，甚至能看到细的白色颗粒均匀悬浮。

可是仅仅过去一会儿，大约半盏茶的工夫，这白色就开始慢慢地发红。

先是边缘泛起淡淡的粉色，然后像墨滴入水，这粉色逐渐加深、扩散，最终变成了红褐色。

氧化。

沈铭脑子里闪过这个词，他不知道原理，不清楚其中的化学反应，但他立刻明白了问题所在。

红薯淀粉中的某些成分，一旦接触空气太久，就会变色，变味，变得难吃。

他之前在制浆过程中反复捣制、多次过筛、长时间暴露在空气中，淀粉被反复“伤害”，等沉淀下来时早已不是原来的模样。

找到问题，就等于解决了一半。

沈铭立刻着手优化流程。

第一招：盖盖子。

捣好的浆液立刻用木盖盖严，减少与空气的接触。

这个办法立竿见影，暴露时间缩短，颜色红变明显减缓。

但新的问题很快出现：他一次捣的红薯太多了。

上百块红薯，捣完第一批，第二批，等到全部捣完再过筛，第一批已经在空气中暴露了许久。

而且他时常需要离开处理其他事务，盖子开了又盖，盖了又开，每一次掀开都是一次新的氧化。

第二招：减量。

既然来不及，那就不做那么多。

他果断把单次处理量从上百块砍到二十块。

捣一批，立刻过筛，立刻静置。从捣烂到沉淀开始的整个流程，压缩到半个时辰之内。

再一次沉淀。

仍然是红褐色的上清液，仍然是薄薄一层底泥。

但这一次，底泥的颜色是洁白的。

沈铭蹲在陶盆边，用骨片轻轻刮起那层薄得几乎透明的白色沉淀，指尖传来的触感细腻、柔滑，和他记忆中淀粉的质感一模一样。

他终于笑了。

干燥。

他再也不敢用火，直接把收集起来的白色淀粉泥浆，薄薄地摊在一块打磨光滑的木板上，端到阳光下。

风穿过空场，带走了表层的水汽；阳光温和，不烈，只是静静地烘烤。

半天之后，板上的白色泥浆彻底干涸，龟裂成一片片不规则的薄片。

沈铭用木棍轻轻一敲，它们碎裂成大大的白色碎块和粉末。

他心地把这些粉末扫进陶碗。

成功了。

四年八月十五日。

这是一个在历法上没有任何特殊标记的日子，却在沈铭的记忆里被深深凿下了刻痕。

他取出一碗亲手制作的、来之不易的白色淀粉，加入清水，用手指慢慢搅和。

粉末吸水，渐渐聚拢，从散沙变成絮状，又从絮状揉合成一个光滑的、微微发粘的白色面团。

他把它放在木案上，搓成一根长条。

然后，他想起了很久以前，某个无所事事的下午，他在短视频里看过一个做拉面的师傅，双手翻飞，面条如银丝飞舞。

他不会拉面。

他只会最笨的办法：搓成长条，用石片切成段，再一根根搓细。

木屑不可避免地混入了面团，他眼尖，挑出几片，但总有一些细到看不见的嵌在白色里。

案板不够干净，刚刚研磨过东西，残留的细碎石粒粘在面团表面，他用手捻掉一些，却漏过了几颗。

他不在乎。

锅里的水已经烧开，咕嘟咕嘟冒着大泡。

沈铭把那些歪歪扭扭、粗细不一的白条，一段段盘旋着下入沸水。

面条沉入锅底，随即又浮起，在水中翻滚，舒展，从纯白渐渐变成半透明的、温润的米白色。

沈铭用木筷捞起一根，吹了吹，送进嘴里。

牙齿咬下去的瞬间——

“咯。”

一粒细的石子被他咬个正着，差点崩到牙龈。

他顿了一下，把石子和半截面条一起吐在手心。

木屑的粗糙感混在面里，咽下去的时候刮过喉咙。

面条本身因为手工切割、粗细不均，有的地方煮过头了软烂如泥，有的地方还带着硬芯。

淀粉纯度不够，缺乏面筋蛋白，完全没有他记忆中的面条那种弹性和嚼劲，入口即散，像一团用面粉糊勉强塑形的泥。

这是他有生以来吃过最难吃的面条。

没有之一。

沈铭端着碗，站在原地，低头看着那碗歪歪扭扭、白中带灰、浮着细碎杂质的“面”。

然后他笑了。

笑着笑着，他夹起第二筷，第三筷，一口一口，把整碗面都吃完了。

这不是因为他饿，也不是因为这面好吃。

他咽下的，不是木屑、砂石和粗淀粉的混合物。

他咽下的，是红薯块茎里分离出的白色粉末，是上百次捣杵磨出的水泡，是氧化失败的沮丧，是火候失控的焦糊味，是盖上盖子又掀开的反复试探，是阳光下一遍遍翻动的耐心。

他咽下的，是四年前那个穿着破洞T恤、蹲在洞穴里试图钻木取火的年轻人，和此刻这个站在砖房前、端着陶碗的“神明”之间，那一整个沉默而漫长的四年。

他咽下的，是他来到这个世界后，第一次将自然赐予的原料，通过自己的双手和智慧，彻底改变形态，加工成一种前所未有的新食物。

他吃的不是面。

碗空了，沈铭放下筷子，抬起头。

天很高，云很淡，风从田野那边吹来，带着凉意和土壤翻开的味道。

“难吃，”他轻声，嘴角却勾着，“真他妈难吃。”

他把空碗放在一边，蹲下身，继续揉起了下一块面团。