第118章 我在漫展一天拍了493张照片（2/2）
温嘉站在面包筐后面，发着面包。他不知道自己发了多少个了。
五十个？八十个？一百个？他的手在重复着一个动作——从筐里拿起来，递出去，从筐里拿起来，递出去。他的手掌上沾了面包表皮的焦粉，黑色的，细碎的，像是炭灰一样的东西。他的手指在那些焦粉里变得干燥了，指纹的纹路里嵌着那些细的、黑色的粉末。
他的手臂在酸。
排队的队伍变短了。台阶上坐满了人，端着碗，手里拿着面包，低着头，吃着。有些人吃得很快，快像是有人在跟他们抢，快像是他们不知道下一顿在哪里、这一顿要在最短的时间内把最多的东西塞进胃里。
有些人吃得很慢，慢像是每一口都要嚼很久、每嚼一口都要尝出每一种味道、每一种味道都不舍得咽下去。
风从街道的尽头吹过来，把那些碗里冒着热气吹散了一瞬。
有人拉了拉外套的领口，有人把手缩进袖子里，有人把面包夹在膝盖之间，双手捧着碗、让那些热汤的温度从碗传到掌心里。
温嘉从筐里拿出最后一个面包。
他看了一眼队伍。还有七个人。
他把面包递给排在最前面的那个人，然后转身，对易卜拉欣。易卜拉欣没有看他，还在舀汤。长柄勺子从桶底伸下去，捞上来，汤在勺子里晃了一下，倒进碗里。他把勺子放回桶里，抬起头，看了一眼面包筐。
“烤箱里还有一炉。”他。“哈桑在里面盯着。六分钟。”
温嘉走进了清真寺。
厨房在走廊的尽头，门开着。热气从门里涌出来，带着面包的香气和烤箱金属在高温下散发出来的、淡淡的、像是铁被加热之后的气味。
哈桑站在烤箱前面，穿着一条被面粉和油渍浸透了的围裙，手套戴在手上，正透过烤箱玻璃看里面面包的上色程度。他的脸是圆的，胡子是黑的，年轻，但眼睛
“还有多久？”温嘉问。
哈桑头也没回。“三分钟。”
“外面还有七个人。”
哈桑把烤箱的温度调低了一点，转过头，看了一眼温嘉，又看了一眼他的围裙，又看了一眼他的脸。他的目光在温嘉脸上停了一下，然后移开了。
“你就是那个警察。那个在新闻上的。”
“是。”
“易卜拉欣跟我过你。”哈桑用手套在烤箱门上敲了一下，像是在敲一个节奏，又像是在确认烤箱门是关着的。“他你是个好人。”
温嘉没有话。他靠在厨房的门框上，看着烤箱里的面包。那些面团在烤箱里慢慢地、不可逆转地膨胀着，表面从白色变成金黄色，中间有一条裂开的纹路，纹路的边缘是深褐色的，像是一道被烤干了的、不会再流血的伤口。
面包的香气从烤箱的缝隙里渗出来，填满了整个厨房，浓得像是可以用手抓住。
“好了。”
哈桑戴上手套，打开烤箱门。热气扑面而来，带着一股麦子和火和时间共同完成的、让人不出话的味道。他把烤盘抽出来，放在料理台上。十二个面包，每一个都圆鼓鼓的，金黄色的，在厨房的灯光下像是十二个太阳。
温嘉帮他把面包从烤盘上取下来，放进袋子里。那些面包烫得让他们的手指在碰到表皮的那一瞬间缩了一下，但没有人等它们凉。外面有人在等。
温嘉提着袋子走出厨房，穿过走廊，回到门口。易卜拉欣还在舀汤。那个十几岁的男孩还在发碗和勺子。
面包筐放在桌角，空的。队伍还剩下五个人。排队的人群里，还有最后几个人在台阶上坐着，端着碗，手里拿着面包，低着头，吃着。。
温嘉把手伸进袋子，拿出面包，放在排队的人的手里。那个人接过面包，没有走开。他站在那里，看着温嘉，嘴唇动了一下，想什么，但什么都没有出来。他的嘴张着，又合上了。他的喉咙在动，不是吞咽，是一种更缓慢的、更用力的、像是在咽下某种比面包更硬、更难以下咽的东西。
他把面包贴在胸口，低下头，走下了台阶。
温嘉从袋子里拿出下一个面包。他的手还在重复着同一个动作——从袋子里拿起来，递出去，从袋子里拿起来，递出去。
手掌上的焦粉更多了，黑色的，细碎的，在他的掌纹里堆积着，像是那些在一个人的一生中不断积累的、不会消失的、只是被新的覆盖了但从未真正离开的痕迹。
他不知道自己发了多少个面包。他不知道还有多少人会来。
易卜拉欣走到他旁边，把保温杯端在手里，杯盖拧开了，热气从杯口升起来，在他的胡子上凝成了细的、看不见的水珠。
他看着台阶上那些端着碗的人，看了很久，久到保温杯里的热气不在从杯口升起来了，久到台阶上最后一个人吃完了面包、把碗里的最后一滴汤喝干净、用面包擦了碗的内、把那块被汤浸软了的面包塞进嘴里、嚼了很久、咽下去了。
“你知道他们明天会在哪里吗？”易卜拉欣的声音不大，像是在自言自语。
温嘉把空了的塑料袋叠起来，放在桌角。“不知道。”
“我也不知道。”
易卜拉欣把保温杯的盖子拧紧，放在桌上。“我只需要知道他们今天晚上在这里。他们来过，吃了饭，喝了汤，有了力气，走回去了。能走到哪里，是他们的事。但今天晚上，在这里，他们没有饿着。这就够了。”
温嘉把那叠好的塑料袋又折了一下，让它更、更整齐、更容易放进口袋里。
他站在清真寺的门口，看着台阶上那些还在慢慢散去的人。
他们朝不同的方向走去。有人往东，有人往西，有人穿过街道消失在对面那条没有路灯的巷子里。那些背影在路灯下一盏一盏地变暗，一盏一盏地变，一盏一盏地被夜色吞没，直到只剩下最后一个光点、最后一个轮廓、最后一双被橘黄色的光照亮了一瞬然后又暗下去的脚。
温嘉站在那里，直到那些背影都消失了。然后他转过身，看着易卜拉欣。
“赫尔南德斯太太，下周如果她身体好，她还会来帮忙。”
“她每次都如果身体好。”易卜拉欣。“她每次都会来。”
温嘉把围裙解下来，叠好，放在桌上。他跟易卜拉欣道了别，走下台阶，沿着那条队伍的路，朝家的方向走去。
路灯一盏一盏地从他的头顶上掠过，橘黄色的光在他的脸上划过一道一道的影子。
那些排队的人，明天可能还会在另一个街角、另一条长椅、另一个收容所的外面出现。
一顿饭，只能帮他们一次而已。
温嘉有些郁闷的想。
他踢开脚边的石头，忽然回想起那天晚上，理查德和他的话。
“你是个偏执的公正正义者，艾利克斯。你的感性和理性总是在争执，你想帮助所有人，救下所有人，帮一个，救一个，一个，再一个，你希望视线所及四海太平，但是那是不可能的，你知道，所以你总是痛苦，总是愤怒，总是无可奈何。”
………..
“我才不在乎。”