第117章 拍漫展好累（2/2）

赫尔南德斯太太把茶杯端起来，又喝了一口。“他你好久没去了。我你忙，在抓坏人。他他也是这么跟别人的。”

温嘉的嘴角动了一下。他喝完杯里的茶，站起来，把杯子放回托盘。“我先帮你换灯泡。”

这一次，赫尔南德斯太太没有拦他。

门廊的灯罩积了一层灰，灰里有几颗已经干了的、黑色的、像是虫子尸体一样的东西。

温嘉把灯罩取下来，用纸巾擦了一下边缘，把旧灯泡拧下来。旧灯泡的玻璃已经发黑了，灯丝的残骸在玻璃壳里面晃动，发出细微的、像是沙粒在瓶子里滚动的声音。

他把新灯泡拧上去，拧到紧了之后又往回松了一点点——他记得老麦克过，太紧了会胀裂灯座。他从椅子上下来，走到门廊的开关前面，按了一下。

白光。干净的白光，照亮了整条门廊，照亮了台阶上的叶和门垫上的灰尘，照亮了赫尔南德斯太太脸上那些皱纹在光的照射下投下的、比平时更深、更清晰的影子。

她站在门口，手扶着门框，仰头看着那盏灯，嘴角有一个很的、几乎看不出来的、但确实存在的弧度。

温嘉把旧灯泡和擦灯罩的纸巾装进袋子里，把椅子折叠起来靠墙放好。他站在门廊的台阶上，夜风吹过来，带着一点点凉意和远处不知道哪家的晚饭味道。

“我过去了。”他。“清真寺那边。”

赫尔南德斯太太点了点头，手还扶着门框。“去吧。跟易卜拉欣，下周如果我身体好，我还去帮忙。”

“照顾好自己，亲爱的太太。”

“我会的，我的孩子。”

温嘉转身，走出了门廊。白光从头顶照下来，把他的影子在身后的台阶上拉得很长。

清真寺在社区的西边，从家走过去大概十五分钟。

街道两边路上的人不多。

一个遛狗的女人从对面走过来，狗是拉布拉多，棕色的，舌头伸在外面，喘着气。温嘉侧身让了一下，狗在他脚边停下来，闻了闻他的鞋，然后被主人拉走了。

一个骑自行车的中年男人从他身边骑过去，车筐里放着一个披萨盒，盒子的角从筐里露出来，在风中上下扇动，像一只白色的、受了伤的鸟翅膀。

一个流浪汉坐在一家已经关了门的洗衣店门口，背靠着卷帘门，面前放着一个纸杯，杯子里有几枚硬币。他没有在看任何人，头低着，下巴抵着胸口，像是在睡觉，又像是在想一件他想了很多年、每天晚上都在想、但从来不会给出答案的事情。

温嘉从口袋掏出一张叠好的纸币，走过去，蹲下来，放在纸杯旁边。他没有把硬币碰响来吵醒那个人。他把纸币对折了一下，让它的边角塞进纸杯的边缘，不会被风吹走。然后他站起来，继续走。

清真寺的灯光从街角就能看到，而门口已经有人在排队了。

队伍沿着清真寺门前的台阶往下延伸，拐了一个弯，沿着人行道一直排到了街角。排队的人有男有女，有老有少，但大部分是男性。他们的衣服颜色很深，大多穿着深灰色或黑色或军绿色的夹克、外套、卫衣。有些人的衣服上有拉链和扣子，有些人没有拉链或扣子，用一根绳子系着，或者就那么敞开着，露出里面更旧、更薄、更接近人的皮肤颜色的T恤和衬衫。

队伍的最前端，靠近清真寺大门的位置，摆着几张长桌。长桌是用折叠桌架和木板拼起来的，桌面铺着一次性的塑料桌布，桌上放着几个巨大的不锈钢汤桶，桶身上有划痕和凹痕，在灯光下反着暗淡的、银灰色的光。旁边是几个塑料的整理箱，箱子里码着面包。

那些表皮是金黄色的，但在金黄色的底下，有些地方烤焦了，有些地方还没有上色，每一个都不一样，像是做它们的人在“我不在乎它们长什么样，能吃就行”。

清真寺的门口，站着一个高大的身影。

易卜拉欣阿訇穿着一件深灰色的长袍，长袍的边缘被风吹得微微飘动。他的胡子花白，修剪得很整齐，从两颊一直延伸到下巴，像一圈用银丝编织的篱笆。手里端着一个保温杯，蓝色的杯身已经掉漆了，露出底下银色的金属。

他没有在喝，只是端着，像是在等什么人，又像是什么人都不等，只是站在那里，看着队伍，看着那些排队的人，看着他们那些被磨损的、褪色的、打满了补丁的衣服和鞋子，看着他们脸上那种混合着期待和不期待、感激和不感激、希望在很远的地方、但还没有完全熄灭了、还在那里、还在等着的表情。

温嘉走上台阶。

他的运动鞋踩在水泥台阶上，声音不大，但易卜拉欣听到了。他的头转过来，目光在温嘉身上，停了一下。然后他的脸上绽开一个笑容。

“艾利克斯。”

易卜拉欣的声音不大，但很厚，像是一块被河水磨了很久的石头，表面光滑，但底下是沉的。“赫尔南德斯太太打电话给我，你会来。”

温嘉走上最后一级台阶，站在易卜拉欣旁边。“她她上周来帮忙了。”

“是啊。”

易卜拉欣把保温杯换到左手，右手伸出来，拍了拍温嘉的肩膀。手掌很大，手指很粗，掌心的温度隔着温嘉的外套和T恤传过来，暖洋洋的。

“她分了两时的汤，然后坐在台阶上歇了半个时。我问她要不要叫车送她回去，她‘易卜拉欣，我二十年前就从这走回家了，今天也不会死在你的台阶上’。然后她就走了。走了四十分钟。到家之后给我打了电话，‘我到了’。”

温嘉看着他。

“我让人跟在她后面。”易卜拉欣的声音低了一些。“她没有发现。你不要告诉她。”

温嘉点了点头。

“来吧。”易卜拉欣松开他的肩膀，转身朝长桌走去。“牛杂炖了一下午，土豆已经烂了，胡萝卜还能咬得动。面包是哈桑烤的，他第一次做这么大的量，有两炉火候没掌握好，表皮有点焦。但里面是好的。”

温嘉跟在他身后。绕过那些排队的，穿过那些坐在台阶上、等着叫号的人。他们的目光在他身上，有一些在看他，有一些没有——只是抬了一下头，看了一眼，又低下去了。他们不是在看他是谁。他们只是在看一个走过来的人，确认他不是来赶他们走的，然后就继续等了。

温嘉的视线继续扫过其他地方。

长桌后面站着几个志愿者。