第17章 过年（1/2）

晚上，宋清渝趴在铺上，借着煤油灯的光，在本子上记今天的账。

工分八个，两天十六，花生分出去一小把，干艾草还剩半包。

她翻到本子第一页，上面写着三个词——工分，攒钱，读书。

她在

"工分

"

同屋的姑娘探头看了一眼：

"你天天记账？

"

"记着，心里有数。

"宋清渝说。

"记了能干啥？

"

宋清渝想了想：

"能知道日子是往哪儿走的。

"

上辈子她身体被磋磨得千疮百孔，一到阴雨天骨头缝里都泛着疼。

这辈子她得先把日子过扎实了。

工分要挣，钱要攒，书也要读——政策总有一天会变的。

灶房那边，张桂芬跟人咬耳朵的声音压得很低，但夜静，宋清渝还是听见了：

"她不是资本家小姐吗？怎么种地这么利索？连记分册上的账都敢挑，她到底什么来路？

"

宋清渝合上本子，吹灭煤油灯，躺进被窝里，嘴角轻轻弯了一下。

她翻了个身，听见风从门缝里挤进来。

日子还长，她有的是力气，也有一路走稳的耐心。

什么来路？是死过一次、什么都豁得出去的来路。

窗户外面，沈知旭正坐在男知青宿舍的台阶上翻书。

他翻了两页，抬头看了一眼女知青宿舍那扇亮着煤油灯的窗户，又低头继续看书，没再看第二眼。

宋清淮出差回来那天，是下午三点多。

吉普车停在院门口，他拎着公文包推开院门，院子里静得反常。

往常这个时候，宋清浅应该在葡萄架底下坐着看书，或者跟隔壁王婶在门口说话，今天却一个人影都没有。

他走进客厅，一眼就看见了坐在沙发上的隋穆扬。

隋穆扬手里捏着一根没点的烟，面前的烟灰缸里堆满了烟头，屋里一股呛人的烟味。

他手背上的纱布已经拆了，只剩一道暗红色的疤横在虎口到手腕之间。

宋清淮把公文包往玄关柜上一搁，眉头拧起来：“穆扬？你怎么在这儿？”

隋穆扬抬起头，眼里的血丝比烟灰缸里的烟头还密。

他开口，嗓子哑得不像话：“清渝走了。”

宋清淮的动作顿住了。

“你说什么？”

“三天前走的。”隋穆扬把那根没点的烟捏断在手指间，“买了去省城的车票。”

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